дівчатками
У кожного свій біль. Той, який захований від чужих поглядів. Той, який лежить на полиці, покритий пилом, захований за стопку книг, щоб не дай бог не витягли випадково почитати. Або як надщербленная тарілка, яка стоїть в серванті в другому ряду. Вона дуже красива, можливо старовинна і цінна, зроблена з ажурної порцеляни з позолоченою облямівкою, викинути її не можна, рука не піднімається, але і на стіл поставити не як. Відколоте скло відразу кидається в очі, негоже щербату посуд на загальний огляд…
А може він як сукня або сорочка, від іменитих модельєрів, куплених не за одну сотню зелених, на яку розлилася коричнева кава плямою або червоне вино кров’ю протекло. Переодягнутися не як, а й з плямою ходити незручно. В руку шматок тканини звертаємо або сумкою прикриваємо, щоб з боку не помітили.
Я знаю точно, у кожного свій біль. У когось це цілий чемодан почуттів, замкнутий на антресоль, щільно перетягнутий сургучем, щоб відкрити можливості не було. Або може це підгорілий млинець, щільно зчеплений, склеєний з сковородою підгорілим тестом. Не відірвеш. Він може бути плазує по нутрощах їжаком, якого не видно зовні, але дуже боляче відчувати його всередині. Або, наприклад, каменем, що потрапив в туфлю, без можливості звідти його вилучити. Йти можна, але … незручно.
Прихований біль у всіх різний, у кожного свій… У когось він маленький, здавлений в невелику кульку, захований десь під ребрами, а у когось величезний, що стріляє постійними блискавками в голову, постійно дає про себе знати. Іноді пульсуючий в такт серцю, а іноді гниючий, як яблуко, що закотилося під диван. Іноді він поводиться тихо, і ми забуваємо про нього, а іноді вистрілює дробом емоцій розриваючи на частини.
Як і коли він себе проявить, ми не знаємо, але ми ховаємо будь-який його прояв, тому, що знаємо, біль показувати не можна. Кажуть, що в шафах у кожного скелет є … Ні … Там біль … У кожного свій.
© Василиса Савицька
